Poirot tra i fantasmi veneziani

A Venezia è sempre un po’ un dicembre rosso shocking. Anche se qui siamo a Halloween (in luogo di un più plausibile Carnevale, ma, si sa, gli americani...), in un 1947 zeppo di traumi postbellici. Alla terza volta dietro i baffoni a manubrio del suo Poirot, Branagh, sempre anche regista, punta su un romanzo di Agatha Christie meno conosciuto (Hallowe’en Party, da noi Poirot e la strage degli innocenti), adattato da Michael Green molto (troppo) liberamente, fin dall’ambientazione spostata dalla campagna inglese a Venezia, dove il detective si è ritirato in una sorta di letargo autoinflitto, con tanto di guardia del corpo locale (Scamarcio, atroce soprattutto nel doppiarsi).

L’amica scrittrice di gialli Ariadne (Fey, degna di miglior causa) lo trascina a una seduta spiritica nel palazzo, pare stregato, di una cantante d’opera inglese, inconsolabile per il suicidio della figlia lì avvenuto. Ovvio, tra ombre (cinesi) e fantasmi (presunti), ci scappa più di un morto. Il titolo originale, A Haunting in Venice, rivela l’intenzione di screziare di horror gotico le investigazioni di Poirot, anche se poi Branagh pensa di risolvere tutto solo a colpi di grandangoli deformanti e inquadrature sghembe e la Disney edulcora a più non posso fino alla fine.

Non aiutano un intrigo fumoso, non sempre sensato, e soprattutto un cast esanime, dalla medium Michelle Yeoh alla coppia Dornan-Hill, già padre e figlio in Belfast. Peccato, c’era ciccia sotto il format ormai logoro anche nella confezione elegantemente rétro, con Poirot messo in crisi nel suo razionalismo agnostico e la complice-spalla Ariadne, evidente doppio della Christie nell’amore-odio verso il “suo” detective. Ma si gioca quasi da subito al ribasso.

Il film