Studio la Notte. Ne avverto i rantoli venati di gelo, le conversanti luci sparate a mezz'aria, il tiepido frusciare dei motori più pigri. Digerisco soavemente l'odore del freddo, e l'umida illusione di primavere storpie che sovente sa darmi. Ne osservo i più affezionati clienti, saggi e avveduti, gli ospiti occasionali e disorientati, quelli sgraditi, e perduti. Nei loro ansimanti progetti al neon scruto tutto quel po' di straniante fascinazione che mi è dato intuire.. A volte fraintendo. Non più spesso ne divoro i contorni d'asfalto, e cemento, e di stelle. So parlare alla Notte come si parla ad un vecchio vagabondo che ha le tasche stracolme di ciò che non si spera di poter desiderare.. di ciò che è ormai ieri. Mi rivedo in lui sconfitto, col migliore dei sorrisi stirato di fresco e ruggente.. al riparo da un altro entusiasmo da fiera dell'est. Un balcanico assillo m'implora indifferenza, noncurante sordità autoindotta. Ma resisto lì fermo. Estasiato, deviante, ma pure, di pietra. E' una resa dei conti senz'arme nè inganno, eccezion fatta per i trucchi visibili al mondo, mostrati, spogliati. E' il preludio morente e carezzevole ad un nuovo non esserci. Somiglia ad un quadro chiamato Viltà, ma che pochi ricordano, e davvero per gioco succede.. sovente, non sempre, succede.. che nessuno lo chiami, e per scherzo il suo nome finisce.. più neanche un erede, è la vita.. così neanche le stirpi migliori hanno sangue in eterno e si estinguono. Come detto, succede. Sarò io a rimetterci, in fondo? Non mi pare, Signora Indulgenza, il buon vino è finito, l'ostello è già chiuso.. ricorda? Al calar dei sospiri, dei diavoli in giacca, al volar dei brandelli di incenso chiudeva. E i ritorni, vi prego, lasciateli andare.. tanto state pur certa che loro sapranno la strada. Così alta è la luna d'amaro torrone impietrito, bucato dai tarli degli anni e svenduto nei banchi di muffa.. che volete che sia. Una frase in più o in meno. Un saluto di belve. Un ritratto del nulla svenuto in un lago.. la coscienza d'odiarsi.. differenza è ricchezza, tenetelo a mente, Maestra Indulgenza s-vestita di grigio.. E' soltanto stanotte che grido e m'affanno. E' soltanto stanotte, l'ultima Verità-follia di cui son certo.
Titolo originale Dark City
Regia di Alex Proyas
Con Rufus Sewell, William Hurt, Jennifer Connelly, Kiefer Sutherland
Immagini che più le si ricorda, più s'abbelliscono. L'architettonica straniante ed Orwelliana del miglior Proyas. Barriere coscienziali poste a protezione del Sè. Di Mete Altre.
Titolo originale After Hours
Regia di Martin Scorsese
Con Griffin Dunne, Rosanna Arquette, Linda Fiorentino, Verna Bloom, Tommy Chong, Teri Garr
Splendido, allucinato divertissèment dantesco. Specchi d'irriconoscenza abitati da maschere diafane. Spettri. Recessi già 'presi'. Clochàrd elemosinanti gesti, e sillabe.
Titolo originale Bringing Out the Dead
Regia di Martin Scorsese
Con Nicolas Cage, Patricia Arquette, John Goodman, Tom Sizemore
Ogni frastuono pre-tombale dovrebbe imparare a misurarSi con il Contesto che lo ospita. Altrimenti.... [ogni prosecuzione sarebbe suffisso ad un finora armonico Vaniloquio]
Titolo originale Mean Streets
Regia di Martin Scorsese
Con Robert De Niro, Harvey Keitel, Amy Robinson, David Proval, Richard Romanus
LE notti e LE città. Livide di visioni, di fantasmi inzuppati, di vicoli e d'umori, di avanzi, di recipienti, di Cose non-volute, lasciateSi. Come vite.
Titolo originale Halloween
Regia di John Carpenter
Con Jamie Lee Curtis, Donald Pleasence, Nancy Loomis, Tony Moran, P.J. Soles
Probabilmente la più Buia stilizzazione pop che la Notte ebbe a subire, da che esiste il Cinema. Copritevi bene.
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