Ho assaggiato di Quei volti pallidi.. Mai che vi fosse una singola lacrima sufficientemente indiscreta da mischiarsi a quei rivoli di sangue. Secco. Loro. Mi toccò rinascere sei volte a settimana, perchè e per come. Le sillabe da autobus. SpellateMi vivo, vi prego. Piuttosto ch'esserVI. Ho spesso contato su di Me, ma non sono mai arrivato oltre il ventisei. Del resto, se iddio m'avesse voluto Pallottoliere, ora starei stravaccato in casa Cheney a sorseggiar mash whiskey da 600 dollari a bottiglia. Invece il mio bourbon si chiama "The Barney", due centimetri più sotto l'etichetta precisa "esapanol" (!). La sangria invece la compro scozzese. Che volete. E' un prodotto di qualità, "The Barney", a metà tra l'alcol denaturato per disinfettare i lavandini e l'antigelo per auto usato nelle peggiori stazioni di servizio di Caracas. Chissà se lo han chiamato così in onore del mitico etilista simpsoniano. Probabile. Come l'assolutoria noncuranza con cui mi dò piacere, mentendoVi. L'anno scorso pensavo di non essere in Me, invece, semplicemente, eran Tutti-Gli-Altri a non esserMi fuori. Questione di matrioske in veste tumorale. Di ninnoli caucasici costruiti per distrarre, cumulativamente schieratiSi a reclamar dovizie. Come buscarsi un raffreddore coi fiocchi [di muco] ed adescar giovani carmelitane all'uscita dei conventi. Che differenza c'è tra Me e Jasmine Trinca? Nessuna.. lei Trinca, io pure. E tra me e Corrado Mantoni? ch'egli trapassò, di suo, laddove io sono ancor vivente. Potevate arrivarci pure da soli, o da satelliti minori, se è il calore a spaventarvi. Non tutte le stilizzazioni dadaiste del titanismo epico che vide contrapposti Urologia & Gameti dovrebbero poter legittimamente aspirare alla San(t)ità. Certo è. Che il bosco che m'invita a perlustrarlo, è grigio d'Alba. E voi nel cemento. Dying Theatre, ex Ragiontravolta, ex Beverley Mantle, un uomo bellissimo sia dentro che fuori, come una giacca di renna che racchiude, tra l'impuntura e la tasca interna, un giovin camoscio bardato di scalpi di conciatori: http://www.chatta.it/2.0/chatters/cerco-nickname.asp?tipo=nick&search=walter.ego&frmContain=esatto - AH SI, il camuffamento. ah si, l'ottimo paretiano. ah si, l'estetica castrante e pedagogica del Vostro teatro di NARRAZIONE. il rifiuto dogmatico del Buio per la caramellosa lobotomìa dell'impegno Laico e Radicale da Giovani-Sundance-(kids)-Crescono. E diventano steven soderbergh. ah ah! e girano cose come "traffic" o "erin brockovich". Goebbels in persona fece meno danni a medio termine. Sono un medievalista metafisico, sì. Ma almeno sono un genio.
Misconosciuta icona estetizzante d'una decade a Bacardi & Nietzsche. Il fratello bravo di Ridley Scott s'apparecchia un banchetto del Dover Essere che lèvati.
Le fauci urlanti di Roberto Herlitzka. Lo sguardo met(à)fisico di Bell'occhio a posarsi, sanguinante sillabe, su volti e perchè della contemporaneità. Remota. L'Orrore.
Con Vanessa Redgrave, Oliver Reed, Dudley Sutton, Max Adrian, Gemma Jones, Murray Melvin
La venuta-alla-luce di Ken Russell e conseguenziale progènie filmica mal si conciliò con l'esterna temperie comunicativa. Mal NON dei 'primitives', ecco.
Gli zigomi cancerosi e taglienti del padre di lei. IL rimosso vagheggiato d'una genìa di orfani. I surfisti della Linea. Un capolavoro pre-moderno. E sto.
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