Regia di Henry King vedi scheda film
Prendete un pugno di divi appassiti: Tyrone Power, volto emaciato, sofferente più per i sobbalzi del cuore (che lo tradirà di lì a poco) che per il gran caldo di Pamplona, una delle rare occasioni in cui l'ho visto fuori parte; Errol Flynn, consumato dalla cirrosi, gonfio, bolso, nemmeno un grammo di quell'antica agilità gli è rimasto, disgustoso poi nel ruolo di Michael il fallito di professione, un personaggio che ho odiato ancor più su carta; Ava Gardner che gioca il suo gioco e incarna a dovere la decadenza femminile in preda a vorticosi istinti (e non avvedendosi delle scavature sempre più profonde sul viso, dovute al tempo e alla bottiglia); Mel Ferrer che pur essendo il più arzillo in confronto agli altri appare esile come un fuscello, e si vuol prender per pugile (questa poi), ma lodiamone almeno la risolutezza in certi frangenti. Prendiamo un romanzo, un grande romanzo e buttiamolo nel cestino della carta straccia, riscriviamo la storia, soffermiamoci su particolari assurdi, inventiamo scene inesistenti. Mi ha stupito il fatto che ampio spazio sia stato dato alla Corrida, anche se visivamente il lavoro di King risulta inaccetabile come il colorito moscon d'oro del suo Pedro Romero e quei primi piani in controluce più falsi di Giuda. Visivamente inadeguato, l'ho ridetto, sarà la balbuzie. E poi la sequenza della pesca, la più importante relegata a semplice accessorio, inifluente sessione di raccordo. Basta non lo tollero!
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