"Ora l'inverno del nostro travaglio è mutato in splendida estate grazie a questo sole di York; e tutte le nubi che aduggiavano la nostra casa son sepolte nel profondo seno dell'oceano”………
Siamo a Settembre, ma sempre estate è. Piena Estate. E notte, di quelle notti moderne illuminate da flash e neon di ogni tipo…
La deformità di Gloucester ci permette, con cinica arbitrarietà, di piegare l’incipit del Riccardo III a proiezione della nostra condizione, per come, ovunque, la scellerataggine viene convertita tra i riflessi dei lucori pecuniari in virtù democratica del progresso. Il mare della mistificazione, sul quale il dio merce inonda i naufraghi alla mercé di sè.
L’uomo sa di essere brutto, e non si perdona.
(Ma perché citare Shakespeare? Sarà che è tutto un recitare…?).
Se qualcuno mi chiedesse un’immagine dell’orrore attuale, gli direi distrattamente e seccato, di andarsela a pescare in tv,
tra i servizi sugli abitini dei cagnolini e i gelati al pistacchio,
le tintarelle piccolo borghesi dei bagnanti neofantozziani,
i gendarmi che pigliano a manganellate qualche terremotato e operaio rompipalle (perché gli ordini sono ordini e la pancia ha i suoi imperativi),
lo spettacolo che continua ad ingoiare soldi per rifare gli occhi coi culi e i culi con gli occhi,
l’informazione in-formattazione,
i nostri politici di cera a battere sui marciapiedi,
le mode e dio solo sa cos’altro. (ecc......ecc.....ecc..........ecc..........ecc...............ecc..............).
O di guardare, da dentro, una qualche metropoli, fogne a cielo aperto, cimiteri della vecchia città tanto quanto della campagna.
Eppure da tremila metri (come a zero) il pianeta appare splendido, un Eden non c’è dubbio.
Afflitto dalla presenza degli umani, ormai anche concretamente, coperti di olio putrefatto come fosse triste e malato sperma del loro (ciclico) fottersi.
E’ tutto un sogno. E una fogna.
Nuovo antropocentrismo antropomorfo. Nel Luna Park di colori sgargianti del mondosupermarket.
Fermiamoci qui, tanto è inutile.
[Questo monologhetto non è urlato. Sarebbe patetico. E’ un promemoria scarno, freddo come un’immagine di Kubrick, per rammentarsi costantemente, tra un lecca-lecca e l’altro, della nostra raffinata nefandezza, e, tra una merenda e l’altra, portare un po’ di sana negatività in questo sito balneare.
Del resto Agosto è finito, e Settembre non distrae allo stesso modo].
Potrei citare film più neri, ma non è una play (solo) nera. Ha le sfumature dei brutti sogni.
Titolo originale Videocracy
Regia di Erik Gandini
Con Rick Canelli, Marella Giovanelli, Lele Mora, Fabrizio Corona
Gandini non è un’aquila, ma questo modesto e inutile scorcio sul panorama antropologico italiota dice appunto di quanto non vi è nulla da dire e da pensare. [Troppo da fare, in verità].
Regia di Matteo Garrone
Con Toni Servillo, Gianfelice Imparato, Maria Nazionale, Salvatore Cantalupo
Lo cito come uno dei pochissimi film italiani forti. Le lampade UV (e siamo ancora ai colori sgargianti, il blu elettrico) tanto di moda servono a mascherare (a tradire) l’anemia culturale di un Paese.
Titolo originale La grande bouffe
Regia di Marco Ferreri
Con Marcello Mastroianni, Philippe Noiret, Michel Piccoli, Ugo Tognazzi, Andréa Ferréol
Chi non muore di fame, scoppia di cibo. Chi non spera, s’annoia. La morte è un gesto d’indulgenza. Nella decadenza.
Titolo originale Le charme discret de la bourgeoisie
Regia di Luis Buñuel
Con Jean-Pierre Cassel, Fernando Rey, Delphine Seyrig, Bulle Ogier, Stéphane Audran
Mangiare è un atto mancato, sognare è frustrante. La vita è finzione, gli istinti destino di morte.
Titolo originale Le procès
Regia di Orson Welles
Con Anthony Perkins, Jeanne Moreau, Romy Schneider, Orson Welles, Elsa Martinelli
Della Legge conosciamo solo la condanna: l’incubo
Titolo originale Mulholland Drive
Regia di David Lynch
Con Naomi Watts, Justin Theroux, Ann Miller, Melissa George, Laura Harring, Dan Hedaya
La patina del successo sognato, la putrefazione di ciò che accade realmente. Tutto è rovesciabile nel cromodelirio dell’angoscia.
Regia di Pier Paolo Pasolini
Con Enrique Irazoqui, Susanna Pasolini, Settimio Di Porto
Il figurativo Pasolini per rammentarsi dell’immagine della bellezza, artistica e naturale. Il sacro non è dottrinale, è anteriore, arcaico, primordiale, indistruttibile, ancorché dimenticato.
Attualmente, l’unica, nostra salvezza.
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