Qualcuno mi spia. Ne sono certo. Qualcuno sa quando vado a giocare a calcetto e a che ora torno. Quando non ci vado e perchè. Qualcuno sa quando ho molto da lavorare e quando invece torno a casa prima la sera, lo sa prima di me. Qualcuno sa se sono ammalato e quanto starò a casa. Ho provato a cambiare orari, a travestirmi e a introdurmi nottetempo, gatton gattoni in casa mia. Qualcuno mi scrive i palinsesti sul Film Tv con l'inchiostro simpatico a memoria di forma, una tecnica rivoluzionaria per cui io leggo - ore 20,30 Rai Due: 2001 odissea nello spazio- esulto e invece vedo Top Gun il cui titolo compare magicamente sul palinsesto al posto del capolavoro Kubrikiano. E me ne accorgo solo quando muore Goose. Non c'è nulla da fare, il grande orecchio ascolta, il grande occhio guarda, il grande fratello dell'etere mi piazza questi film sempre e comunque quando non posso fare a meno di inciamparci. Il fatto è che per un mistero fatto di chimica della metabolizzazione pancreatica delle sostanze nutrienti del dopo cena, psicologia della comunicazione di massa, politica famigliare interna di diversificazione del fruire del messaggio televisivo, pigrizia, inedia, coma del bioritmo emotivo come previsto dall'oroscopo di Film Tv, non posso neppure fare a meno di riguardarli subendoli come un pugile alla dodicesima ripresa in netto svantaggio ai punti che resta in piedi per orgoglio a prendere montanti stilisticamente perfetti, tecnicamente inevitabili, potenzialmente devastanti. Che qualcuno li fermi, chiunque siano. Datemi un paio d'occhiali attraverso i quali io possa riconoscere gli agenti segreti che mi fanno questo. Aiuto.
La dieta del video dipendente, dalle nove alle cinque, merenda pranzetto leggero a base di pomodori verdi fritti. Almeno un canale trasmette questo film una volta alla settimana.
Cult Estivo. Sarà l'ambientazione bucolica ma il mascellone emiparetico salta fuori sistematicamente come una rata di mutuo ogni qualvolta come uadi si smagriscono i palinsesti.
E' una droga. Non riesco a non vederlo. NOn riesco ad evitarlo, come un pusher che conosce tutte le tue debolezze e i luoghi in cui cerchi di scacciare la scimmia e ti tenta. Mefitico.
Inaffondabile. Come l'olandese volante riemerge dall'oblio in tutto il suo patinato splendore e veleggia sugli ascolti delle deluse d'amore che vedono nell'elefantiaca epopea la catarsi della loro vita sentimentale.
Come tutti i film anni 80 invecchia male e viene spostato sempre di più in reti secondarie, intensificandone per compensazione la programmazione. Come il processo di Biscardi.
Tony Scott, Tom Cruise, Top Gun. Le tre T del blasè, del patinè, dell' osè. Virilmente acrobatico e Reaganiano nel più puro spirito americano di facile propaganda patriottica. Non so cosa ho detto, ma ci credo.
Uomini e topi. Ogni tanto i padroni dell'etere decidono di mettere fuori dalla tana il topino e ce lo propinano 20 volte in tre mesi. La prossima volta Mr. Jingle e il suo rocchetto del cazzo li pesto io.
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