Yol (1981)

Un traghetto per raggiungere la terraferma, poi autobus, treni e infine cavalli, dove le strade si allontanano dai paesi e penetrano nelle gole più interne dell’Anatolia, fino alle montagne del sud-est adiacenti a Siria e Iraq. Il tempo del film è scandito dai mezzi di trasporto.
Sulla cima dell’altopiano la strada sparirà del tutto, e allora la marcia sarà a piedi, affondando nella neve coperti di poveri mantelli.
Le strade che si separano sono quelle di cinque detenuti in licenza di otto giorni, dopo anni di galera nel penitenziario dell’isola di Imrali.
Il film ne segue le strade, fino al ritorno.
 
Güney dice che la tristezza ha innumerevoli facce e tonalità.
Infatti può avere la faccia di Gelsomina o quella di Charlot, la faccia di Bukowski  o quella del samurai che chiedeva al maestro spirituale Hakuin: "Esiste un inferno? Esiste un paradiso? Se esistono, da dove si entra?".
Questa di Yol é la tristezza di un popolo intero e si entra dalla Storia.
 
Istanbul non porta la tristezza come una malattia temporanea oppure un dolore di cui liberarsi…questo sentimento che significa chiudersi coscientemente in sè, di fronte alla vita…si innalza a giustificazione, consapevole e orgogliosa, degli insuccessi, le indecisioni, le sconfitte e le miserie di coloro che vivono in città. 
In questo senso la tristezza non è solo il risultato, ma anche il vero motivo delle lacune e delle gravi perdite della vita.
 
Così Pamuk,che nella tristezza scorge il riflesso di antiche tragedie e delusioni storiche capaci di plasmare un carattere nazionale, finendo per essere essa stessa ragione di tante sconfitte.
Nelle storie di Güney la tristezza è questo, ma anche molto altro ed è conficcata in un presente dove le ferite nel corpo vivo della nazione sono ancora tutte aperte.
Road movie tra campagna e povere cittadine dell’interno, Adana, Konja Diyarbak?r, montagne dimenticate dal mondo e pianure coperte dal giallo intenso dei fiori di colza, paesi affondati nella polvere o immersi nel ghiaccio, scorre davanti ai nostri occhi uno Stato di polizia del 1980, fatto di posti di blocco, ripetute richieste di documenti sui treni, condizioni carcerarie ai minimi storici, braccia alzate e perquisizioni, sguardi impietriti di fronte ai fucili puntati, coprifuoco e violenta attività militare nelle province curde.
Vita in prigione e vita fuori non sembrano molto diverse, ma quello che Guney vuole che emerga in tutta la sua forza sono le contraddizioni di questa cultura, in cui tirannia e repressione politica sono la faccia di una medaglia che reca, sull’altra, la permanenza di costumi tribali, di barbarie millenarie, di assurde e ancor di più oggi incomprensibili violenze sulla donna.
 
Tristezza è nelle facce di Seyit e Mehmet, mentre tornano alle famiglie devastate dal peso di tabù atavici che negano la pietà e l’amore, e in quegli otto giorni assisteranno al naufragio delle loro vite.
Tristezza è negli occhi di Omer che nel suo paesello dalle case di sabbia, sul confine siriano, vede tornare gli uomini cadaveri su carri dell’esercito e sparire in lontananza la dolce fanciulla che poteva essere la sua donna. Lui é un curdo, non può permettersi di tornare in carcere. Partirà a cavallo con i compagni in cerca di una libertà impossibile. 
Tristezza è nello sguardo di Yusuf, il più giovane, un piccolo uomo goffo e buono che perde il foglio col permesso del carcere e torna in cella, lasciando sull’autobus il canarino che voleva portare alla moglie.
Tristezza  sono i figli e la moglie di Omer, feroci leggi non scritte hanno già deciso la loro sorte.
E infine tristezza è l’amore di Ziné, lei che piangeva quando Seyit le suonava il flauto al tempo della sua libertà.
Ma Zinè deve morire, l’onore della famiglia lo esige, poco importa che di Seyit, per anni, si fossero perse le tracce in un paese dove finire in carcere è come morire. Seyit è la donna che ha tradito, dovrà attraversare con lui e il figlio una purissima distesa di neve dal biancore accecante per tornare alla casa che ha lasciato, e quel cavallo morto di freddo e di fatica steso sulla neve è un presagio funesto.
"Ho preso la mia decisione molto tempo fa. E’ il mio dovere” dice Seyit.
Dunque dev’essere lui ad ucciderla, ma poi la natura, pietosa, non lo permetterà e farà tutto lei.
Mevlut è il quinto uomo sulla strada. 
Con lui la tragedia si trasforma in farsa, è il personaggio necessario per far esplodere le contraddizioni e così ascoltiamo il suo decalogo alla futura moglie:
"Appena sarò rilasciato, ci sposeremo. La mia parola sarà la vostra legge. Faremo tutto quello che dico. Se dico qualcosa di nero, saprete che è nero. E’ anche fuori questione per voi parlare o scherzare con altri uomini. Mi arrabbierei molto. Tranne che con i vostri fratelli o parenti stretti, qualsiasi conversazione con altri uomini é rigorosamente proibita. Obbedirete ad ogni mio comando e dimenticate tutte le mode altrimenti mi arrabbio. Io soltanto deciderò cosa si deve indossare o fare. Capito? "
 
"Capisco. Sei così bravo con le parole. Dove hai imparato a parlare così bene? in carcere?” risponde Meral con sguardo adorante.
Crediamo che Meral non avrebbe smesso di adorarlo nemmeno se l’avesse visto entrare, la sera stessa, in quel bordello dove Mevlut potrà comprare senza problemi carne umana.
 
Tarik Akan è Seyit, Necmettin Çobano?lu è Omer, Serif Sezer è Zinè e Halil Ergün è Mehmet.
Nomi a gran parte di noi forse sconosciuti per grandi prove attoriali.
Zulfu Livaneti Kendal firma per Yol uno score che trasforma in note la tristezza e accompagna le sue storie lungo quella strada.
Il film si chiude con questo messaggio di Güney:
 
“Vogliamo ringraziare tutti i nostri compagni che hanno lavorato con grande coraggio e sacrificio in mezzo alle difficoltà e alle circostanze che si sono verificate per fare in modo che questo film si realizzasse. Loro continueranno a vivere fino a quando il film esisterà”